O verão do meu descontentamento
quinta-feira, 19 de abril de 2012
Hoje a vida morre-lhe como se fosse algo exterior a ela.
Talvez não estivesse a acontecer nada ali, mas ela morria lentamente a cada gole de gim, a cada bafo na cigarrilha acabada, como se de um cadáver triste se tratasse.
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